MERA CIENCIA-FICCIÓN.

No fue por culpa de mi corazón escéptico o de mi soplapollez congénita, ni siquiera fue la cosa de que nada me importa un comino –por eso me apodaron el ácrata-, sino que no tuviste en cuenta una sencilla variable.

Siempre les pedía lo mismo a mis amantes.

-¡Háganlo! Por el amor de Dios, ¡suicídenme!-.

No era moco de pavo ni nunca dije que lo fuese.

Las más corrientes clonaban sus respuestas en mi oído.

-¿Qué te suicide? ¿De qué hablas? Calla y come-.

Ahí debía ser yo claro y conciso e imponerme.

-Que me suicides es que me vuelques a quitarme la vida-.

Y todas, comunes o extrañas guapas y feas, acaban por pensar lo mismo.

-Te pone el sado-.

Yo prefería proponer varios modus operandi de la cosa y prescindir del desviado sexto sentido femenino.

-Me puedes humillar denigrar reprimir deprimir vejar amar o querer; o si lo prefieres, sencillamente sé realista y dime qué guerra empezó hoy.

No todas daban le daban a uno la oportunidad de explicarse mejor.

-Me voy ahí te quedas loco ¿me hablas en serio? estás grillado ¿qué quieres de mí? ¿tengo cara de que me vaya lo raro? cerdo degenerado maníaco sexual necrófilo-.

Solían ser sus respuestas.
Hasta que te encontré a ti.
Tú sí sabías encaminarme al suicidio de forma magistral.

-¿Qué fue primero el huevo o la gallina? ¿hay vida después de la vida? ¿existe Dios? ¿amor o sexo? ¿estamos solos o acompañamos?-.

Pura filosofía perenne. Todo un logro.
Incluso tu método hizo migas con mi ansiedad y potenció mi desesperación.

Sólo tuviste un fallo.
Tus preguntas son mera ciencia-ficción.

LEÓN HURTADO.